BIBLIOTHECA AUGUSTANA

Adolf von Düring

Die Canterbury-Erzählungen

Fragment VII

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Die Canterbury-Erzählungen

Fragment VII

Erzählung des Nonnenpriesters.

Vers 1897 - 2522

In enger Hütte nah' bei einem Wald

In einem Thale lebte, arm und alt,

Vor Zeiten eine Wittwe. Und dort hatte,

1900

Seitdem gestorben war ihr Ehegatte,

Die Frau, von der ich Euch erzählen will,

Geführt ihr Leben in Geduld und still.

Klein war die Pacht und ihr Bestand an Vieh;

Durch Sparsinn aber, den ihr Gott verlieh,

Ernährte sie zwei Töchter und sich selber.

Sie hatte nur drei Schweine und drei Kälber

Und außerdem ein Schaf, mit Namen Malle.

Von Rauch geschwärzt war Wohngemach und Halle,

Wo täglich sie die karge Malzeit nahm.

1910

In ihren Mund kein Leckerbissen kam,

Pikante Brühen blieben ihr stets fremd,

Denn schlicht war ihre Nahrung, wie ihr Hemd.

Durch Ueberladung wurde sie nie krank,

Die Mäßigkeit war ihr Verdauungstrank

Und Arbeit und zufriedner Sinn. Die Gicht

War hinderlich am Tanz der Wittwe nicht,

Noch litt ihr Kopf je durch Apoplexie,

Denn Rothwein oder Weißwein trank sie nie.

Aus Weiß und Schwarz bestand ihr Mittagsschmaus,

1920

Denn Milch und Grobbrod waren meist im Haus,

Bisweilen Speck, ein Ei, kam's hoch, ein Paar,

Da sie nur eine Tagelöhn'rin war.

Auch einen Hof besaß sie, rings umgeben

Von hohen Hecken und von trocknen Gräben,

Für ihren Hahn, der Chanteklär genannt.

Kein bess'rer Kräher war im ganzen Land;

Weit lustiger als Kirchenorgelklang

An Messetagen tönte sein Gesang,

Vom Balken scholl weit sicherer sein Schrei,

1930

Als Uhr und Glocke jeglicher Abtei,

Und er erkannte durch Instinkt sofort

Die Nacht- und Tageslänge für den Ort.

Er krähte, wenn die Sonne funfzehn Grad'

Erklommen hatte, laut und accurat.

Sein Kamm war röther, als die Blutkoralle,

Und krenelirt, gleich einem Festungswalle;

Schwarz war sein Schnabel wie der Kohle Schein,

Und himmelblau erglänzten Fuß und Bein;

Die Krallen waren weißen Lilien gleich,

1940

Und sein Gefieder schien wie Gold so reich.

Der edle Hahn war Oberherr von sieben

Stets dienstbefliss'nen Hennen, die zu lieben

Von ihm als Schwestern waren, wie als Frau'n,

Und die ihm wunderähnlich anzuschaun.

Jedoch das schönste Farbenspiel am Hals

Trug Fräulein Pertelote jedenfalls.

Sie war so höflich, so discret und zierlich,

Von so gefäll'gem Wesen und manierlich

Bereits zur Zeit, als sie nur wochenalt,

1950

Daß sie das Herz von Chanteklär alsbald

Gefesselt hielt und ganz und gar gewann.

Er liebte sie – und fand Gefallen dran.

Ihn anzuhören, war die höchste Wonne,

Wenn er beim Schein der frühen Morgensonne

So lieblich sang: „Mein Lieb ist fern von hier!“

– Denn damals hatten Vögel und Gethier

Gesang und Sprache noch, wie ich vernahm. –

Als eines Tags die Morgendämmrung kam,

Saß Chanteklär mit seiner Weiberschaar

1960

Auf seinem Balken, der im Vorhaus war,

Und zwar ganz nah' zur Seite seiner schönen

Frau Pertelote und begann zu stöhnen,

Gleich einem Mann, den schwere Träume plagen.

Und Pertelote hörte seine Klagen,

Ward bleich und sprach: „Was fehlt Dir, liebes Herz,