Charles Baudelaire,

Tableaux Parisiens

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[48]

L'AMOUR DU MENSONGE

Quand je te vois passer, ô ma chère indolente,

Au chant des instruments qui se brise au plafond

Suspendant ton allure harmonieuse et lente,

Et promenant l'ennui de ton regard profond;

Quand je contemple, aux feux du gaz qui le colore,

Ton front pâle, embelli par un morbide attrait,

Où les torches du soir allument une aurore,

Et tes yeux attirants comme ceux d'un portrait,

Je me dis: Qu'elle est belle! et bizarrement fraîche!

Le souvenir massif, royale et lourde tour,

La couronne, et son cœur, meurtri comme une pêche,

Est mûr, comme son corps, pour le savant amour.

Es-tu le fruit d'automne aux saveurs souveraines?

Es-tu vase funèbre attendant quelques pleurs,

Parfum qui fait rêver aux oasis lointaines,

Oreiller caressant, ou corbeille de fleurs?

[50]

Je sais qu'il est des yeux, des plus mélancoliques,

Qui ne recèlent point de secrets précieux;

Beaux écrins sans joyaux, médaillons sans reliques,

Plus vides, plus profonds que vous-mêmes, ô Cieux!

Mais ne suffit-il pas que tu sois l'apparence,

Pour réjouir un cœur qui fuit la vérité?

Qu'importe ta bêtise ou ton indifférence?

Masque ou décor, salut! J'adore ta beauté.

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DIE LUST AN DER LÜGE

Wenn sich mein Aug an dein gelassnes Schreiten

Beim Lied der Geigen durch den Saal verliert

An deinen trägen Wandel und das Gleiten

Der Blicke welche Anteil nicht regiert;

Betrachte ich im Gaslicht das sie tönt

Die Stirne der zum Frührot Fackeln taugen

Wie Bleichsucht pathologisch sie verschönt

Und die Magie der bildnishaften Augen

Hab ich befremdlich blühend sie gefunden

Erinnerung krönte als ein Turm das Weib

Ihr Herz die mürbe Pfirsche voller Wunden

Ist reif für weises Lieben wie ihr Leib.

Bist du die schwere Herbstfrucht voller Saft?

Bist du die Urne worauf Tränen fallen

Ein Duften das wie Wüstenwind erschlafft

Ein Pfühl ein Blumenkorb was von dem allen?

[51]

Ich weiß um Augen, trauriger sind keine

In welchen nichts Verschwiegnes sich erkennt

Entleerte Medaillons und hohle Schreine

So tief und kalt ist nicht das Firmament.

Mir aber der ich wahres Wesen flieh

Mag dieser Schein im Herzen Lust vertreten

Was tut dein Stumpfsinn deine Apathie

Idol, Attrappe! Laß mich vor dir beten.