V o r a b e n d

1911

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Drängende Worte,
Ach!
Verschließt noch die Zunge. -

Glühende, goldene,

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Erzwiegende,
Solche, die Gründe und Höhen umfangen -
Worte verschließt noch die Zunge.

Aber es pocht schon gewaltig der Schwarm,
Und der stürmende Odem

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Zu Hauf schon, zu Hauf
Fegt er ein Klingen und Klingen,
Frühzeitige Boten.

Schon um die Stirne, die schwankende, prahlt
Erster, erwachender,

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Erster Abglanz des tönenden Glutmeers . . .
Leuchtet der heilige Wahnsinn schon
Vorahnend
Um die Schläfe, die längst
Zeichnete herbe

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Der Not eherner Huf.