DIE FÜNFTE ELEGIE

      Frau Hertha Koenig zugeeignet

WER aber sind sie, sag mir, die Fahrenden, diese ein wenig

Flüchtigern noch als wir selbst, die dringend von früh an

wringt ein wem - wem zuliebe

niemals zufriedener Wille? Sondern er wringt sie,

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biegt sie, schlingt sie und schwingt sie,

wirft sie und fängt sie zurück; wie aus geölter,

glatterer Luft kommen sie nieder

auf dem verzehrten, von ihrem ewigen

Aufsprung dünneren Teppich, diesem verlorenen

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Teppich im Weltall.

Aufgelegt wie ein Pflaster, als hätte der Vorstadt-

Himmel der Erde dort wehegetan.

Und kaum dort,

aufrecht, da und gezeigt: des Dastehns

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großer Anfangsbuchstab . . ., schon auch, die stärksten

Männer, rollt sie wieder, zum Scherz, der immer

kommende Griff, wie August der Starke bei Tisch

einen zinnenen Teller.

Ach und um diese

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Mitte, die Rose des Zuschauns:

blüht und entblättert. Um diesen

Stampfer, den Stempel, den von dem eignen

blühenden Staub getroffnen, zur Scheinfrucht

wieder der Unlust befrucheten, ihrer

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niemals bewußten, - glänzend mit dünnster

Oberfläche leicht scheinlächelnden Unlust.

 

Da, der welke, faltige Stemmer,

der alte, der nur noch trommelt,

eingegangen in seiner gewaltigen Haut, als hätte sie früher

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z w e i  Männer enthalten, und einer

läge nun schon auf dem Kirchhof, und er überlebte den andern,

taub und manchmal ein wenig

wirr, in der verwitweten Haut.

 

Aber der junge, der Mann, als wär er der Sohn eines Nackens

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und einer Nonne: prall und strammig erfüllt

mit Muskeln und Einfalt.

 

O ihr,

die ein Leid, das noch klein war,

einst als Spielzeug bekam, in einer seiner

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langen Genesungen . . . . . .

Du, der mit dem Aufschlag,

wie nur Früchte ihn kennen, unreif

täglich hundert Mal abfällt vom Baum der gemeinsam

erbauten Bewegung (der, rascher als Wasser, in wenig

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Minuten Lenz, Sommer und Herbst hat) -

abfällt und anprallt ans Grab:

manchmal, in halber Pause, will dir ein liebes

Antlitz entstehn hinüber zu deiner selten

zärtlichen Mutter; doch an deinen Körper verliert sich,

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der es flächig verbraucht, das schüchtern

kaum versuchte Gesicht . . . Und wieder

klatscht der Mann in die Hand zu dem Ansprung, und eh dir

jemals ein Schmerz deutlicher wird in der Nähe des immer

trabenden Herzens, kommt das Brennen der Fußsohln

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ihm, seinem Ursprung, zuvor mit ein paar dir

rasch in die Augen gejagten leiblichen Tränen.

Und dennoch, blindlings,

das Lächeln . . . . .

 

Engel! o nimms, pflücks, das kleinblütige Heilkraut.

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Schaff eine Vase, verwahrs! Stells unter jene, uns noch nicht

offenen Freuden; in lieblicher Urne

rühms mit blumiger schwungiger Aufschrift: «Subrisio Saltat».

Du dann, Liebliche,

du, von den reizendsten Freuden

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stumm Übersprungne. Vielleicht sind

deine Fransen glücklich für dich -,

oder über den jungen

prallen Brüsten die grüne metallene Seide

fühlt sich unendlich verwöhnt und entbehrt nichts.

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Du, auf alle des Gleichgewichts schwankende Wa[a]gen

immerfort anders

hingelegte Marktfrucht des Gleichmuts,

öffentlich unter den Schultern.

 

Wo, o wo ist der Ort - ich trag ihn im Herzen -,

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wo sie noch lange nicht  k o n n t e n, noch voneinander

abfieln, wie sich bespringende, nicht recht

paarige Tiere; -

wo die Gewichte noch schwer sind;

wo noch von ihren vergeblich

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wirbelnden Stäben die Teller

torkeln . . . . . .

Und plötzlich in diesem mühsamen Nirgends, plötzlich

die unsägliche Stelle, wo sich das reine Zuwenig

unbegreiflich verwandelt -, umspringt

in jenes leere Zuviel.

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Wo die vielstellige Rechnung

zahlenlos aufgeht.

Plätze, o Platz in Paris, unendlicher Schauplatz,

wo die Modistin, Madame Lamort,

die ruhlosen Wege der Erde, endlose Bänder,

schlingt und windet und neue aus ihnen

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Schleifen erfindet, Rüschen, Blumen, Kokarden, künstliche Früchte -, alle

unwahr gefärbt, - für die billigen

Winterhüte des Schicksals.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Engel: Es wäre ein Platz, den wir nicht wissen, und dorten,

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auf unsäglichem Teppich, zeigten die Liebenden, die's hier

bis zum Können nie bringen, ihre kühnen

hohen Figuren des Herzschwungs,

ihre Türme aus Lust, ihre

längst, wo Boden nie war, nur aneinander

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lehnenden Leitern, bebend, - und  k ö n n t e n s,

vor den Zuschauern rings, unzähligen lautlosen Toten:

Würfen die dann ihre letzten, immer ersparten,

immer verborgenen, die wir nicht kennen, ewig

gültigen Münzen des Glücks vor das endlich

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wahrhaft lächelnde Paar auf gestilltem

Teppich?