Phantasien und Skizzen

1828

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Der ästhetische Club

Conticuere omnes, intentique ora tenebant.

Verg. Aen. II. , 1

[Rings war alles verstummt

und gespannt ein jegliches Antlitz.]

«Wertester!» sprach mein Freund zu mir, als wir die Treppen meines Hauses herabstiegen; «Sie würden sich sehr irren, wenn Sie glaubten, es gebe nur in höheren Ständen ästhetische Gesellschaften. Jene herrlichen Tees, wo femgebildete Menschen sich über die neuesten Erzeugnisse der Literatur besprechen, finden sich, nur unter anderer Form, auch unter den gemeineren Leuten. Wie jene mit dem Teewasser eine neue Novelle oder einen Sonettenkranz einschlürfen, so haben diese ihre eigenen Schriftsteller, welche sie beim Biere mit derberem Stoffe bewirten.»

«Und zu einem solchen ästhetischen Biere werden Sie mich führen, Doktor?»

«Gewiß! Der Meister des Hauses, wohin wir wandern, geht alle Nachmittage in die Schenke; seit nun der neue Gesell im Haus ist, wird jeden Nachmittag ästhetischer Klub gehalten. Er ist ein schöner Geist und besorgt mit großer Auswahl die Lektüre. Die beiden Töchter des Meisters und einige Freundinnen aus der Nachbarschaft bilden den Damenzirkel; sie stricken oder nähen, trinken dünnen Kaffee dazu, den die Mädchen unter sich bezahlen; und eine von ihnen hat das Amt des Vorlesers; denn der neue Gesell arbeitet streng an seinen Schuhen fort; sein Geschäft beschränkt sich darauf, den Zirkel auf die Schönheiten des Gelesenen aufmerksam zu machen. Er und der Leipziger trinken Bier. Ich war schon einigemal in diesen Klubs; natürlich hüte ich mich wohl, in die Schönheiten ihrer Literatur einen Zweifel zu setzen. Ich staune und bewundre mit ihnen; und so bin ich wohlgelitten in diesem Kreise und darf es wagen Sie einzuführen.» Wir standen vor der Türe und horchten; aber das war kein fröhlicher Leseklub! ich sah den Doktor ängstlich an, denn deutlich hörte man ein vielstimmiges Schluchzen und Weinen; es wurde mit jammernder Stimme etwas gelesen; wir strengten unsere Ohren an, aber vernahmen nur Gestöhn und tiefes Herzseufzen.

«Ha! sie lesen etwas Tragisches», rief mein Freund; «das ist köstlich; nur zu, wir wollen ihr Pathos beobachten»; er machte rasch die Türe auf, welch sonderbarer Anblick. Auf einer Erhöhung saß der Leipziger und heulte erschrecklich; es wollte ihm beinahe das Herz abdrücken, und sein Lieblingsdichter hatte für diesen Zustand gesorgt. Neben ihm saß der neue Gesell; sein Schmerz war nicht minder tief, aber er beherrschte ihn mit männlicher Festigkeit; doch auch ihm hing eine Perle in den Wimpern. Auf der Seite saßen fünf oder sechs hübsche Mädchen, von denen ich Minchen sogleich erkannte; sie schienen einem geliebten Toten ein letztes Opfer zu bringen, denn sie wischten mit den Schürzen ihre schönen, weinenden Augen und in ihren Mienen war ein so wahrer Ausdruck von Kummer und namenlosem Jammer, daß ich über die Tiefe ihrer Empfindungen staunte.

Sie nickten uns zu, wir nahmen schweigend Platz. «Tu nur nicht so erschrecklich, Leipziger!» sagte der neue Gesell mit dumpfer, gebrochener Stimme; «sie wird ja bald voll ausgerungen haben die arme Seele; machen Sie nur gefälligst weiter, Jungfer Köhlerin.» Diese wischte ihre Tränen ab, die wie ein Wasserfall hinabrollten und las mit zitternder Stimme weiter.

Sie hatte geendet und legte schnell das Buch nieder; die Mädchen weinten noch etwas weniges in der Stille fort; der Leipziger aber vertrank seinen Schmerz in einem mächtigen Zuge Bieres.

«Wir sind heute leider zu spät gekommen, um noch etwas von Ihrer Lektüre profitieren zu können. Was haben Sie heute gelesen?»

«Rochus Pumpernickels Tod», antwortete der neue Gesell. «Oh, Herr Doktor, das ist eine so grausam rührende Geschichte, als im ganzen Evangelium keine steht!»

«So? A[dolf]. v[on]. S[chaden]. macht auch rührende Geschichten?» fragte jener weiter; «ich habe bisher geglaubt, er sei immer nur fröhlich und heiter und lasse seine Leutchen heiraten, nebst schöner Mitgift von einem paar Milliönchen?»

«Ja, wir haben es anfangs auch geglaubt», entgegnete Carolinchen; «es ging so hübsch und fröhlich an.»

«Das ist gerade das Schöne, daß man glaubt, es komme alles so freudig wie immer; und dann kommt es auf einmal hageldick mit dem Unglück. Das ist um so rührender, daß einem die Tränen unwillkürlich laufen, ach, und wie wahr ist es; nicht alle Liebenden können ja glücklich werden; dies beweist der ‹Siegwart› und ‹Werthers junge Leiden›, die ich in Mannheim gelesen habe, und viele andere rührende Historien. Und sieht man es nicht alle Tage?» setzte er gerührt hinzu, indem er nach Minchen blickte, «wie viele zärtliche Liebschaften hat schon das grausige Schicksal getrennt!»

Minchen weinte still; der Leipziger aber schlug mit dem Hammer auf den Absatz eines Stiefels, daß es Funken gab. «Den Kerl, den Alten soll der Teufel holen; er ist an allem schuld, der heimtückische Sakrementer; hier möcht ich ihn haben, zwischen meinen Knieen, ich wollte ihn hämmern wie Sohlenleder!»

«Ja der ist an allem schuld», klagten die Mädchen.

«Sie lieben also diesen Schriftsteller», fragte ich; «Sie scheinen ihn allen andern vorzuziehen?»

«Gewiß!» sagte der neue Gesell. «Sehen Sie, es mag wohl sonst noch Dichter geben; aber sie sind nur für die vornehmen Leute, sie sind uns zu hoch; da ist nun A. von S. gerade recht für uns, so gemein wie er, schreibt keiner. Ihn verstehen wir; wenn er etwas sagt, so weiß man auch, was er will. Ich kann Sie versichern, es ist mir oft, wenn ich ihn lese, als säße ich im Bierhaus und mein Kamerad der Straubinger oder der Hamburger erzählte mir eine schöne Geschichte.»

Ich sah mich nach meinem Freund um, er saß ganz ernsthaft da und rief alle Augenblicke aus: «Es ist zum Erstaunen!»

«Und Kernmädchen hat er», fuhr der große Kritiker fort, «so schön und köstlich, daß einem ordentlich der Mund wässert. Nicht wahr ihr Jungfern?»

Die Mädchen erröteten; doch was sie sich lächelnd in die Ohren flüsterten, mochte den Satz des Leipzigers nicht umstoßen.

«Vox populi, vox Dei!» sagte ich; «denken viele Leute so wie Sie?»

«Ich bin weit herumgekommen», erwiderte er mit Feuer; «aber überall fand ich die gleiche Liebe für diesen Mann! Alle Handwerksburschen von Bildung lassen sich für ihn totschlagen.»

Der Doktor stand auf, er mochte glauben, ich habe jetzt genug gehört, um seine Behauptung bestätigt zu finden. Wir nahmen Abschied von diesem ästhetischen Klub und gingen. Unter der Haustür nahm er meine Hand. «Nun, was meinen Sie?» sagte er, indem Spott und Hohn um seinen Mund, aus seinen Augen blitzte: «Glauben Sie jetzt, daß auch in Deutschland ein Schriftsteller allgemein werden könne? Was wollen Sie mit Ihren Franzosen, die ihren Voltaire hinter dem Pfluge lesen und von den Reden eines Foy in den ärmlichsten Hütten begeistert sind; kann nicht auch bei uns ein großer Geist durchdringen und ein Mann des Volkes und allgemein werden?»

«Ja», erwiderte ich und drückte ihm die Hand, «er kann es, wenn er es versteht gemein zu sein.»